8 de febrero de 1937, Málaga. El crimen en la carretera de la costa

 8 de febrero de 1937, Málaga. El crimen en la carretera de la costa

La evacuación en masa de la población civil de Málaga comenzó el domingo 7 de febrero. Veinticinco mil tropas alemanas, italianas y moras entraron en la ciudad el lunes 8 por la mañana. Tanques, submarinos, buques de guerra y aviones se combinaron para romper las defensas de la ciudad sostenidas por una pequeña banda heroica de tropas españolas sin tanques, aviones o apoyo.

Los llamados nacionalistas entraron, como han entrado en cada pueblo y ciudad capturados en España, lo que era prácticamente un pueblo desierto.

Ahora imagínense ciento cincuenta mil hombres, mujeres y niños saliendo en busca de seguridad hacia el pueblo situado a más de cien millas de distancia. Sólo hay un camino que pueden tomar. No hay otra forma de escapar.

Este camino, bordeado por un lado por las altas montañas de Sierra Nevada y por el otro por el mar, está cortado en el lado de los acantilados y sube y baja del nivel del mar a más de 500 pies. La ciudad a la que deben llegar es Almería, y está a más de doscientos kilómetros de distancia.

Un joven fuerte y saludable puede caminar a pie cuarenta o cincuenta kilómetros al día. El viaje que deben afrontar estas mujeres, niños y ancianos les llevará cinco días y cinco noches como mínimo. No habrá comida en los pueblos, ni trenes, ni autobuses para transportarlos.

Deben caminar y mientras caminaban, tambaleándose y tropezando con los pies cortados y magullados a lo largo de ese camino blanco de pedernal, los fascistas los bombardearon desde el aire y les dispararon desde sus barcos en el mar.

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Ahora, lo que quiero decirles es lo que yo mismo vi de esta marcha forzada – la mayor y más terrible evacuación de una ciudad en los tiempos modernos. Habíamos llegado a Almería a las cinco en punto del miércoles 10 con un camión frigorífico cargado de sangre preservada de Barcelona.

Nuestra intención era proceder a Málaga para dar transfusiones de sangre a los heridos. En Almería oímos por primera vez que la ciudad había caído y se nos advirtió que no fuéramos más lejos, ya que nadie sabía dónde estaba la línea del frente, pero todo el mundo estaba seguro de que la ciudad de Motril también había caído. Pensamos que era importante proceder y descubrir cómo se estaba llevando a cabo la evacuación de los heridos.

Salimos a las seis de la tarde por la carretera de Málaga y a unos pocos kilómetros nos encontramos con el jefe de la lastimosa procesión. Aquí estaban los fuertes con todas sus mercancías en burros, mulos y caballos. Los pasamos, y cuanto más nos alejábamos más lamentable era la vista. Miles de niños, contamos cinco mil menores de diez años, y al menos mil de ellos descalzos y muchos de ellos vestidos con una sola prenda.

Los colgaban sobre los hombros de su madre o se aferraban a sus manos. Aquí un padre se tambaleaba junto con dos niños de uno y dos años de edad sobre su espalda además de llevar ollas y sartenes o alguna posesión preciada. El incesante flujo de gente se hizo tan denso que apenas podíamos forzar el coche a través de ellos.

A ochenta y ocho kilómetros de Almería nos suplicaron que no fuéramos más lejos, que los fascistas estaban justo detrás. Para entonces ya habíamos pasado por delante de tantas mujeres y niños angustiados que pensamos que lo mejor era dar la vuelta y empezar a transportar los peores casos a un lugar seguro.

Era difícil elegir cuál tomar. Nuestro coche fue asediado por una multitud de madres y padres frenéticos que con los brazos cansados y extendidos nos mostraron a sus hijos, con los ojos y la cara hinchados y congestionados por cuatro días de sol y polvo.

«Toma este». «Vean a este niño. «Este está herido». Niños con trapos manchados de sangre envueltos alrededor de sus brazos y piernas, niños sin zapatos, con los pies hinchados hasta el doble de su tamaño llorando sin poder hacer nada por el dolor, el hambre y la fatiga.

Doscientos kilómetros de miseria. Imaginen cuatro días y cuatro noches, escondidos de día en las colinas mientras los bárbaros fascistas los perseguían en avión, caminando de noche empacados en un sólido arroyo hombres, mujeres, niños, mulas, burros, cabras, gritando los nombres de sus parientes separados, perdidos en la turba.

¿Cómo podíamos elegir entre llevar a un niño que se moría de disentería o a una madre que nos miraba en silencio con grandes ojos hundidos llevando contra su pecho abierto a su hijo nacido en la carretera hace dos días.

Había dejado de caminar sólo durante diez horas. Aquí estaba una mujer de sesenta años incapaz de dar un paso más, sus gigantescas piernas hinchadas con sus úlceras varicosas abiertas sangrando en sus sandalias de lino cortadas. Muchos ancianos simplemente abandonaron la lucha, se acostaron al lado del camino y esperaron la muerte.

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Primero decidimos tomar sólo a los niños y a las madres. Luego, la separación entre padre e hijo, marido y mujer se volvió demasiado cruel para soportarla. Terminamos transportando a las familias con mayor número de niños pequeños y a los niños solitarios de los cuales había cientos sin padres.

Llevamos de treinta a cuarenta personas en un viaje de tres días y noches de vuelta a Almería al hospital del Socorro Rojo Internacional donde recibieron atención médica, comida y ropa. La incansable devoción de Hazen Sise y Thomas Worsley, conductores del camión, salvó muchas vidas. A su vez, condujeron de ida y vuelta día y noche durmiendo en la carretera entre turnos sin comida excepto pan seco y naranjas.

Y ahora viene la barbarie final. No contentos con bombardear y bombardear esta procesión de campesinos desarmados en este largo camino, en la tarde del x2 cuando el pequeño puerto marítimo de Almería estaba completamente lleno de refugiados, su población creció al doble de su tamaño, cuando cuarenta mil personas exhaustas habían llegado a un refugio de lo que pensaban que era seguridad, fuimos fuertemente bombardeados por aviones aéreos fascistas alemanes e italianos.

La alarma de sirena sonó treinta segundos antes de que cayera la primera bomba. Estos aviones no hicieron ningún esfuerzo para golpear el acorazado del gobierno en el puerto o bombardear los cuarteles. Lanzaron deliberadamente diez grandes bombas en el mismo centro de la ciudad donde la calle principal dormía acurrucada en la acera tan cerca que un coche sólo podía pasar con dificultad, los refugiados exhaustos.

Después de que los aviones pasaran, recogí en mis brazos a tres niños muertos de la acera frente al Comité Provincial para la Evacuación de Refugiados, donde habían hecho una gran cola esperando una taza de leche en conserva y un puñado de pan seco, el único alimento que algunos de ellos tenían desde hacía días. La calle era un caos de muertos y moribundos, iluminada sólo por el brillo anaranjado de los edificios en llamas.

En la oscuridad, los gemidos de los niños heridos, los chillidos de las madres agonizantes, las maldiciones de los hombres se elevaban en un grito masivo cada vez más alto hasta alcanzar un tono de intensidad intolerable.

El cuerpo se sentía tan pesado como los propios muertos, pero vacío y hueco, y en el cerebro ardía una brillante llama de odio. Esa noche fueron asesinados cincuenta civiles y otros cincuenta fueron heridos. Hubo dos soldados muertos.

Ahora, ¿cuál fue el crimen que estos civiles desarmados cometieron para ser asesinados de esta manera sangrienta? Su único crimen fue que habían votado para elegir un gobierno del pueblo, comprometido con el más moderado alivio de la aplastante carga de siglos de la codicia del capitalismo.

Se ha planteado la pregunta: ¿por qué no se quedaron en Málaga y esperaron la entrada de los fascistas? Sabían lo que les iba a pasar. Sabían lo que les sucedería a sus hombres y mujeres como tantas veces antes en otras ciudades capturadas.

Todo varón de entre 5 y 60 años que no pudiera probar que no había sido obligado a ayudar al gobierno por la fuerza, sería fusilado inmediatamente. Y es este conocimiento el que ha concentrado dos tercios de toda la población de España en la mitad del país que aún está en manos de la república.

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Inmaculada Montes

https://malaga1937.es/

Enamorada de Málaga. Periodista por la Universidad de Málaga. Redactora digital para diferentes medios y revistas. Me encanta el arte, la cultura y el cine. Escribo sobre actualidad y noticias de último hora. Te mantenemos al día.

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